E hoje a Mafaldinha faz 55 anos.

E, por ver isto, estive mais uma vez a revisitar tantas tiradas inteligentes desta miúda.

 Ainda aqui ponho algumas daquelas com que me cruzei e gostei mais.

Apresentaram-ma na minha adolescência, e foi admiração à primeira vista, tornou-se uma das minhas personagens favoritas de sempre. Nunca mais a larguei.  A resposta pronta, a inteligência de fina ironia,  a perspicácia, o questionar constante... prenderam-me desde a primeira tirinha que li nos livros que o meu tio coleccionou, e depois me deu. Ainda os tenho na minha estante. Uns livrinhos A5 que gastei de tanto ir folheando de tempos a tempos. Ainda hei-de comprar o livro grande, com todos os trabalhos compilados que se fez pelo seu 50o aniversário. 

Passem os anos que passarem, como todas as coisas realmente boas, não envelhece, está tão eloquente e actual como há 55 anos. E eu continuo a gostar e a rir-me, 

mesmo que seja a ler e ver, pela enésima vez, a mesma tirinha. 

“Assim vai o mundo”, ainda, Mafaldinha :)

Apetecia-me um Bom Dia destes :)
Mas contento-me com um dia bom...
mesmo tendo de ir pôr-me atrás dum monitor... bahhh

Bom dia :)

[foto @luca_alutto]

Espantam-me palavras que tanto me surgem na boca. Do nada, sem razão. Quando à noite desligo o ruído e me levanto dos dias, quando abro a porta do carro e faço o tempo não ser tempo, quando não dou conta do que digo, e menos ainda conto com o que me oiço dizer. As palavras são minhas, surgem na minha boca, não as leio nem as repito, mas reconheço-as. Já as disse tantas vezes quando eram minhas até às entranhas, mas agora já não sei por que as digo, não me parecem de dentro, porque de dentro já sacudi muita coisa, como sacudo essas palavras que não percebo porque são minhas, e vêm de dentro. Não percebo o que me falta apagar, além do hábito, ou da teimosia, ou da memória. Talvez as palavras. Talvez. Ou a boca, pelo avesso das palavras.

Primeiro você me azucrina,
Me entorta a cabeça
Me bota na boca
Um gosto amargo de fel
Depois vem chorando desculpas
Assim meio pedindo
Querendo ganhar
Um bocado de mel
Não vê que então eu me rasgo
Engasgo, engulo,
Reflito, estendo a mão
E assim nossa vida
É um rio secando
As pedras cortando,
E eu vou perguntando:
"Até quando?"

São tantas coisinhas
Miúdas, roendo, comendo
Amassando aos poucos
Com o nosso ideal
São frases perdidas
Num mundo de gritos e gestos
Num jogo de culpa
Que faz tanto mal
Não quero a razão
Pois eu sei
O quanto estou errada
O quanto já fiz destruir
Só sinto no ar o momento
Em que o copo está cheio
E que já não dá mais pra engolir

Veja bem, nosso caso
É uma porta entreaberta
Eu busquei a palavra mais certa
Vê se entende
O meu grito de alerta
Veja bem, é o amor
Agitando meu coração
Há um lado carente
Dizendo que sim
E essa vida da gente gritando que não

[grito de alerta, Maria Bethânia]

Tantas relações assim, tantas vidas assim. Quanto tempo assim?

Tempo que vai passando sem saber se se perde ou se se ganha. Sem saber o que resta ou sequer o que temos. 

Já tive a minha dose de pessoas a desfiarem desculpas, a dizerem o quanto se achavam estupidos ou burros, a dizer muita coisa, em busca, se calhar, de não perder o que não sabiam sequer se queriam guardar para si, em si, mas num conforto que queriam assegurar a qualquer custo. Abdicar custa, deixar de ter as botijas de oxigénio à disposição assusta, e o lado carente aperta tanto por dentro, enquanto as desculpas são tão fáceis e inesgotáveis. Como os pedidos de desculpa sempre tão, tão sentidos. Até à próxima vez. 

Já tive a minha dose de portas entreabertas, de destruição silenciosa e interior, já tive a minha dose de me deixar ser menos do que sou. Deixou de ser só a vida a dizer que não. A certo ponto, que talvez não tenha sido no ponto certo, eu também disse. 

[há coisas que lemos, e quando voltamos a ler percebemos que há pessoas que as podem ler na primeira pessoa e depois na outra, conforme a altura da vida, ou para onde apontamos o holofote... 

numas alturas as desculpas são de um, noutras são eles a dá-las a alguém... nuns reclamamos atenção e noutras ouvimos reclamar. Tantos alertas que não alertam ninguém, até não haver nada que valha a pena salvar.]

Voltando de caminhos antigos, 

onde o passado ainda se cola ao futuro.

Imagens bonitas que o tempo vai renovando, 

ano a ano, estação a estação.
Viagens de fim de dia

que deixam saudades.

Um pequeno almoço com vista de arco-íris,

 e depois, respirar a pronúncia do Norte enquanto entretemos um cigarro.

Cuidado com os investimentos.

Há escolhas que arruinam ,
há prejuízos sem retorno.

E vida só há uma. 

 A moeda é o tempo,
e só lucras com amor.

O que complica tudo são as soluções mais simples.

O mais difícil é simplificar. 

O mais fácil, tantas vezes, é não fazer o que custa.

É não fazer. 

Ou fazer nada, simplesmente.

É tão simples.

E complica tudo.

Verdade. 

Outra tristeza é agora os factos andarem sempre de fatos... principalmente num tema destes assim tão descabelado. Não combina. Não gosto... mas também não gosto de despertadores. É facto. 

Podia ser gosto, podia ser adoro, podia ser amo, sonho ou quero.
Todas as prováveis, e até as mais difíceis de alguns dizerem, confessarem, entregarem,
mais difícil ainda de chegarem a sentir com verdade inteira, sentido avassalador.
... Mas a única que eu gostaria, adoraria, amaria,
que ainda sonho, e quero um dia voltar a dizer, é:
 sou-te.
 ... a improbabilidade de voltar a cair no abismo da loucura de me encontrar noutro,
sentir-me noutro, ser-me verdadeiramente, noutro alguém que sou e me faz.
"Sou-te."
Talvez o mais impossível dos possíveis.
E o melhor. Se for verdade inteira, sentida.
Com sentido todo sentido.

“O que verdadeiramente somos 

é o que o impossível cria em nós.”

Clarice Lispector

[Somos o que fica depois de tudo ter passado. Somos como ficamos depois de tudo nos ter sido tirado. Somos a vontade despida de intenções. Somos o que resta do que vivemos e do que não conseguimos viver. Somos o que não envelhece e o que em nós nunca deixará de ser criança. Somos o que temos de imutável, de essencial, que nos sustém e nos conduz. Somos o nosso olhar sobre tudo. Somos as sombras que usamos para nos cobrir, e a nudez última que não tem o que despir.]

Hoje acordei de um sonho, que não sendo cómico, me fez acordar a rir por dentro, dando por mim a sorrir por fora... Era realmente uma ironia que a vida me servia, com requinte de torcida sabedoria, isso era. Mas fiquei com medo de acontecer. E ainda assim, acordei a rir com a ideia. Nunca me passaria pela cabeça... e o sonho até foi bom, eu estava feliz...valhamedeus 

Bom dia!!

[imagem @_odadiana]

Tentamos por tudo não amargar, manter um cepticismo saudável a trela curta, para não apodrecerem os poucos sonhos, que selvagens não se resignam, parece que não sabem como. E há dias em que desaprendem tudo o que lhes foi rasgado, como se rasgada tivesse sido a memória.

 Tentamos não amargar, mas ficaram tantas feridas por lamber, tantos medos por matar, tantas lágrimas por calar. 

Dou por mim com medo de começar o que pode ter fim. E tudo pode.

[foto @lolitita]


LISTA

Preparei uma lista de perguntas
cujas respostas já não chegarei a obter,
ou por ser demasiado cedo para elas
ou não conseguir entendê-las.

A lista de perguntas é longa,
toca em assuntos menos e mais importantes,
e como não quero aborrecer-vos,
revelarei apenas algumas:

O que foi real
o que aparentava sê-lo
nesta plateia
estelar e subestelar,
onde é obrigatório tanto o
bilhete de entrada como o de saída;

O que será do mundo vivo
que não terei tempo
de comparar com outro mundo vivo;

De que vão falar
os jornais do dia seguinte;

Quando cessarão as guerras
e o que as substituirá;

No anelar de quem
andará o meu anel de estimação
furtado ou perdido;

Onde fica o lugar do livre-arbítrio
que consegue estar e não estar
em simultâneo;

E todas aquelas dezenas de pessoas -
ter-nos-emos realmente conhecido;

O que tentava dizer-me M.
quando já não conseguia falar;

Porque tomei por boas
as coisas más
e o que me faltará
para não mais me enganar?

Certas perguntas
anotava instantes antes de adormecer.
Quando acordava
já não as conseguia descodificar.

Às vezes suspeito
ser este o código correcto -
mais uma pergunta
que um dia abandonar-me-á.


Wislawa Szymborska
(trad. Elzbieta Milewska e Sérgio Neves)

Das perguntas que foram lista. Tive tantas de tantas formas e feitios, demais até. Hoje não são nada. Nem vontade de resposta. Onde não há vontade, não há nada. Verdade tão simples que custa, como outras, seus corolários. Onde há perguntas há ainda vontade. De entender, de conhecer, de saber, de justificar e querer desculpar. De arranjar por onde lidar. Onde há perguntas, e há interesse em ouvir as respostas, há pontas soltas por prender, ou desprender. Quando só se pergunta para desviar outras perguntas, como defesa ao que não se quer responder, não há vontade de ouvir, só de afastar. 

A única pergunta que tenho é por que entendi tanta coisa tão tarde, se já o sabia desde tão cedo. E até desta me abandono, não quero saber, teve o seu tempo, foi o meu tempo de entender o que apenas precisava ser sentido, e sentindo-o, sabe-lo sem lugar para dúvidas.]

Vamos fazer a barba ao domingo?

...rasar-lhe a lâmina pela pele como se amanhã não fosse segunda-feira? 

(...e eu que gosto tanto de barba, e fins de semana também, de três ou quatro dias.... aiiii não é justo)

Bom dia!

Ainda toda quente da roupa tirada
Fechas os olhos e moves-te
Como se move um canto que nasce
Vagamente mas em toda a parte

Perfumada e saborosa
Ultrapassas sem te perder
As fronteiras do teu corpo

Passaste por cima do tempo
Eis-te uma nova mulher
Revelada até ao infinito.

Paul Éluard
(Tradução de Egito Gonçalves)

Quando de olhos fechados, de olhar quente e nu, se ultrapassam as fronteiras do corpo, o infinito desfia-se e nunca mais a existência cabe inteira no corpo. Uma ponte que se atravessa com outro corpo, mas não com qualquer corpo, qualquer existência. Há que depor as armas todas, inteiros, sairmos do corpo, entregá-lo e recebê-lo na forma de outro. É ser mais e ser além, é estar e ser nação inteira de alguém, principalmente de nós. Ser casa e ser viagem, por instantes que seja. Para sempre, quase sempre. 

Uma viagem de que não se regressa. O momento em que, ainda presos, somos a coincidência deliciosa de corpo e existência. Nunca seremos tão livres ou mais inteiros. 

Passa a faltar corpo, ou sobrar existência.  

O tempo passa a medir-se a eternidades, incomensurável. 

Pequenas eternidades como reticências em cada parágrafo. Sempre à espera do fim, ou do principio... ou de ser o fim e o principio de algo sem fronteiras, sem tempo.

[a chuvada que se abateu há pouco na cidade, como uma paixão desenfreada, e que me colou o vestido leve de verão à pele que cobria, acorda-me os sentidos  como o sonho a vida. Visitam-se memórias como futuros. Perdendo-nos pela cidade em sítios onde nos encontramos. Chovem sorrisos e a chuva abranda enquanto ainda escorre pela pele e pelos cabelos, esmorece depois de acordar.]

ahahahah.... tão eu!!

... o meu weekendig ;))))
... falta só um bocadinho de reading a seguir ao coffeing numa sunnying esplanada.

(sou só eu que acho tão bons e xpto estes anglicanismos finos, usados à boca cheia de gente que se quer moderna e cheia de "mundo", e que têm tradução até bastante fácil e directa? 

pronto, podem não saber traduzir, 'tá bem... ganharam.)

Bom dia!

Oh yeah....

Quite true.

Eram pouco depois das oito quando, à porta, mando a mensagem combinada: “Podes sair”.

A miúda não saiu, eu espero um tico, e nos entretantos recebo uma mensagem “Hoje não, tenho uma série de coisas para acabar.” E logo a seguir, ainda os meus olhos esbugalhados do que lia e mais uma mensagem “sorry”. E eu, de repente percebi, desato numa gargalhada à moda antiga, daquelas que há muito não me acontecia... respondo sem conseguir parar de rir (e a pensar olha-me a lata deste gajo...) a dizer que era para a minha filha sair, e peço desculpa pelo erro no destinatário. Ainda acrescentei em modo ligeiro “então era por isso que a miúda nunca mais aparecia...” e fico a rir-me da suposição de eu assim, sem mais, mandar uma mensagem a dizer “podes sair” no intuito de ser um convite... assim à papo-seco! Sem ponto de interrogação, sequer!... E não só achou que seria isso, não questionou, e ainda “sorry” por não poder Ahahahah... que espectáculo!! Estava eu nesta divagação da lata e moral do moço quando: “independentemente disso agora já fica o convite feito. Está registado.” Ahahahah grande lata! Não se ficou, não senhora, nem se desfez... achei piada ao miúdo. E hoje, quando der de caras com ele no escritório, ainda estou para ver se me desato a rir ou me consigo conter...

Bom dia, gulosos... :)

Bom dia aos que lambem os dedos
e aos que se lambuzam de paixão sempre que podem.
Bom dia aos que descascam os dias com as unhas,
e põem à mesa noites inteiras de tudo.
Bom dia aos que gostam dos dias doces,
mas os trincam amargos.
Bom dia aos que não esquecem o que é viver.
E que os dias não acordem os esquecidos.
Aos que não têm o que esquecer... boa sorte.

[via @taxcollection]

Mood do dia:

Não estou cá, não me procurem, não me chateiem.

O fim de semana ainda não saiu de mim.

(aos teimosos: depois não se queixem...)

(aos restantes: Bom dia :)  )

Fazem-se listas e desfazem-se listas. Atrapalham-se os planos por outros planos. Vive-se sem fazer muitos planos, afinal. E até já o sabia, e é assim que gosto. Adapta-se tudo ao que, dia a dia, nos vai apetecendo e podemos fazer. 

Depois do Camus terminado em terras além-Tejo, a caricatura do “Cândido”, personagem Voltairiana, que me cansou um tico por repetitivo que era, depois meteu-se entre mim e os livros na calha, o tropeçar no Velho e o Mar do Hemingway. E gostei. As coisas de que acabamos por gostar caem, não raramente, da árvore dos acasos, dos tropeções bem sucedidos. E eu, que sou tão trapalhona e desengonçada, podia tropeçar mais vezes no acaso das coisas certas para mim... e acaso ou não, apeteceu-se explorar os antigos, os sábios, os clássicos. Alguém aqui uma vez me disse que este meu nome aparentava a sonoridade de um outro - Ovídio. E por, de repente, me lembrar disso, e por me ter cruzado há tempos com ele num alfarrabista amigo e raptado para a minha estante, resolvi há dias pegar nele.  E agora aqui estamos, num dia tórrido, onde a varanda está impossível como o deserto, e a temperatura desfaz a lucidez, recuamos para dentro das paredes antigas, grossas, que nos protegem, baixam-se as persianas da sala e deixa-se só a luz suficiente para aprender essa arte de amar que Ovídio diz poder ensinar.

...maravilhosa ronha.

Parar os dias feitos a correr, compensar o sono dormido depressa, deixar-me estar na lassidão do não dever, apreciar o tempo vazio a saber-me a tempo inteiro e pleno.  Tão bom. Não me apetece sair daqui. Não me apetece que haja mais nada, apetece amputar o mundo a um quarto e fazê-lo universo, vida aparte, coisa minha. Há a sensação de que se não sair, o tempo não passa. Mas eu quero que o tempo passe. Todo. O tempo engole tudo ou quase, fica só o que está, o que é, e ainda bem. Quero que passe e me leve tudo o que será de o levar, mas agora, este tempo aqui, parece imóvel, fixo, casa., como se fosse meu, parece só conforto e retorno... Depois há a fome, é tramada.  O corpo acorda-nos, faz-nos regressar à superfície da pele, e leva-nos. A alma poderá conseguir ser imune ao tempo , o corpo nunca. E o amor?  O amor que é corpo e alma? É talvez aquele espaço de ronha, onde o mundo pára,  que engana o tempo, mas que a fome surpreende ?

[imagem @diego_cusano]

... que ideia luminosa, ou duas...

Hoje, que o sono me expulsou da cama.

Com sono, mas estranhamente sem conseguir dormir. 

Parece que se passa algo na minha vida, em mim, que nem eu percebo, ou sei porquê.

Há dias, ou noites, em que me sinto uma estrangeira na minha própria pele.

Não sei quem estará fora de casa.

Depois de inquirida e antes do regresso, os pés trouxeram-me para aqui, atraídos pela água ou pela fome, quem sabe. Agora, trincar qualquer coisa, comer azuis vários e  espreguiçar o olhar sem garfo e faca. Como uma sobremesa de que se serve para se vingar da gula de vida que corre nas veias. O calor não refresca as ideias e amolece a vontade de trabalhar. Penso no trabalho daqueles dois, empoleirados no parapeito desta vista sobre o rio, e no que conversarão. Talvez o chilrear deles, que não ouço, seja melhor que as conversas que procuro não ouvir. Oiço a música que nos diz que “... no peito dos desafinados também bate um coração”... eu devia, então, ser afinadinha.

Café e rodas ao caminho.

Está uma noite como o verão parece já não usar. Até a varanda se ressente.
Fumo o último cigarro e procuro no céu a pestana que perdi de vista. Nisto penso que gosto do silêncio, com este burburinho da rua que se deixa atravessar por carros daqui e dali. Um silêncio que não atrapalha, não incomoda. Não se aloja no que ficou por dizer, não desaloja o que disse. Um silêncio que não se pede, nem é oferecido, que não é a soma de tudo o que foi calado, mas preso no coração. Há quem fale só para calar o silêncio entre as pessoas. É bom quando não é preciso. É bom quando o silêncio não queima, não gela, e não nos grita. Nao provoca, acomoda-nos como um abraço onde nos aninhamos de olhos fechados e coração aberto. Aqui deitada, de olhos perdidos no negro do céu, penso que há silêncios com a temperatura certa. Como esta noite, aqui e agora. Deixo-me ir pelo silêncio. Deixo-me ficar por aqui.

[foto @rua_fotos_de]

... e no entanto deve parecer que custa muito, de, aparentemente, tão pouco praticado. Vejo uma maioria que fala, lê ou escreve, mas só descreve, só replica, só repete,  ou então, em alternativa, fala sem nada dizer, apenas em benefício de gostar de ouvir a própria voz.. Espremido não sai nada, e não espremendo, às vezes nem bonito é (mas aí é relativo, cada um com os seus gostos, bem sei)... e não se vê um pensamento, uma conclusão, nada... e não tem a ver com concordar-se, ou não, com o que alguns dizem, pensam, ou sequer com o gostar-se ou não, mas sim com o não haver um pensamento, uma ideia, uma reflexão própria que seja, algo original mesmo que seja sobre o que leram ou viram.

 Por isso ficamos reféns dos que escrevem com beleza uma reflexão, uma ideia, um pensamento. Por isso voltamos sempre a ler os que nos fazem pensar, e sentir. Por isso, quando encontramos alguém que gostamos de ler, há uma âncora que se lança, e nos deixa ali a pairar, à espera do próximo texto, poema, mera opinião inteligentemente alicerçada, o que for. De bom, de original. Porque pensar é grátis e sentir é inevitável, mas nem todos são capazes disso,  e de provocar isso. 

Não estava muito sol, e entre dar um salto à praia ou escolher uma esplanada para acabar O Velho e o Mar, ganhou o último e eu poupei kms. Já na esplanada, o mar fez-me falta - ver o mar em vez do rio. Desfolhei-o nas páginas do livro, pelo boca do Velho pela mão do Hemingway. O velho que venceu todos os obstáculos, que fez todo o caminho, que esgotou todos os seus esforços e resistiu até ao fim para pescar o sonho. Uma luta renhida e de respeito, onde a dignidade é a espinha do caracter (como é sempre).  Depois viu-o, a caminho do porto, ser sucessivamente abocanhado, reduzido, dilacerado, até nada restar senão a espinha. A do peixe e dele. 

Às vezes o que nos derrota é o que vem a seguir ao sonho. Não é lutar por ele quando se encontra. É mantê-lo depois de pescado, ou não tendo acontecido, ter de voltar ao mar um e outro, e outro dia, sem saber sequer se o mar o guarda, ainda. 

Talvez a praia tenha dia amanhã, não sei, e gosto de não saber, de ir ao sabor da vontade do momento. Talvez a praia, os pés na areia, o sol na pele, combinem com o próximo livro. Já o comecei.

... confiem em mim, é um boa política. Para toda a gente.

(dizer-se para confiarem em nós é que nem sempre é...)

Entrei na caixa de mail errada como quem entra na sala errada e se depara com o que não quer. Fiquei a olhar para a resposta em rascunho por enviar datada de alguns meses. Os mesmos da decisão de não responder, mas também não apagar, sabe-se lá porquê esta ultima parte... Tal como quem entrou numa sala que não era o destino procurado, mas está em sua casa, numa divisão não muito visitada, dá-se o caso de mexermos nalgumas coisas que estão em cima da mesa, esquecidas, ou apenas ali abandonadas da última vez que a divisão ainda era parte viva da casa, altura em que não era ainda museu.  Antes de decidirmos fazer daquela sala museu das coisas que, a certo ponto, não quisemos mais, que recusámos, mas que existiram. Demais até. Reli o mail, pouco curto, num misto incerto de sensações, e nenhumas boas... E digo-vos só: não sei porque não acerto no Euromilhões, tudo o que lá está escrito, assim aconteceu. Tudo como previ. Tudo o que chegou a ser dito foi esquecido, tudo o que foi prometido foi mentira, toda a confiança que me foi afiançada foi deitada por terra, mentida sem problemas, tudo que foi avisado ignorado foi, para que o resultado fosse nada resultar dali. Resta-me a dúvida da intencionalidade de tudo, dúvida de que já não quero, sequer, aclaração. Só me fico aqui a pensar se tenho também a chave vencedora, o bilhete premiado, no bolso, e só não sai porque não jogo... será? Pelo menos naquele bolso sou muito rica, e sábia. Mas só naquele bolso, do que nunca foi jogado, daquilo em que nunca me apostei inteira, ali, onde acerto a previsão de que nada de bom me sairia dali. 

[imagem @diego_cusano]

Enfiar a cabeça em café, como outros em ideias feitas.

Submergir o resto do corpo em trabalho, como (quase) todos que se fogem.

Acordar dos sonhos estranhos que me protagonizam as horas de olhos fechados. 

Esquecer a inundação de casa há noites atrás, em que quase morri. Penso que procurava-se concluir que acordei a tempo (suponho eu, ou o sonho, já não sei), que a água que subia não me afogou, mas que era estranho, e tão assustador, caminhar sem ver o chão, mais estranho ainda era perceber que só dentro da minha casa as cheias tinham chegado. Só comigo a vida estava zangada. Do lado de lá da porta, tudo como dantes. Há desastres que só nos acontecem a nós, submergem o nosso chão, mas não morremos. Hoje o sonho foi estranho. Talvez eu tenha mesmo acordado a tempo. O peito em que descansei a cabeça quando a cabeça dormia, nunca teve nada meu dentro, e eu nunca tive um peito para encostar e descansar, para me aninhar sem precisar de defesas, mesmo que parecesse que sim. Era o tempo de todas as defesas, e eu despojada, sem saber. Agora até os sonhos concordam, contam-me o mesmo com várias histórias, e que já perdi muito, que tenho mesmo de ter acordado a tempo. Depois de acordar, o café ajuda. E agora tomo o meu sem açúcar. 

Começou a relampejar e o céu estava lindo, não me apetecia ir para casa, dei uma volta maior para esticar a viagem, mas não me estiquei muito. Cheguei a casa e não consegui apanhar nenhum raio. Raios! Mas subi dois andares e apanhei este céu que nem a fotografia consegue descrever as cores... que maravilha...

[Rui Caeiro, in O sangue a ranger nas curvas apertadas do coração (via @opoemaensinaacair]

E quando o perdemos, deixamos, outra vez, de ser um corpo inteiro. A alma descose-se da pele pelos abismos do desencontro, e sabemos menos do que antes, menos do que alguma vez soubemos. Do mundo, de nós, dos outros: essa amálgama disforme e contínua, que é tudo o que não somos, nem entendemos.

Um dia, um dia encontramos um corpo que somos e não somos, e quando deixamos de o ser perdemos tudo o que não soubemos saber, e queremos esquecer. Teremos de aprendermo-nos de novo, como se acreditássemos. Como se não soubéssemos menos do que alguma vez soubemos. Como se não soubéssemos que na vida não há norte, nem bússola, nem o caminho traçado nas estrelas, nem retorno. Que nada tem uma razão, e isso é a razão de tudo... Se ainda acreditarmos que um encontro não é um desencontro fora de tempo, que o tempo apanha. Sempre. 

Sempre?

[foto @nurukimondo1]

Quando precisarem de uma massagem ao ego, dum upgrade na auto-estima... de serem enganados descaradamente, pronto, ponham umas fotos no fakebook. É que digo-vos, não importa a fotografia, se está bem ou mal, se estão apresentáveis ou parecem precisar urgentemente de remodelações, estando horríveis ou  giras de parar o trânsito... os comentários são sempre que estao o máximo! Verdadeiras belezas estonteantes. Chegamos a duvidar se estão a ver a mesma fotografia que eu... ou se estão a gozar desenfreadamente e sem vergonha.

Às vezes vejo comentários desses e só me pergunto como é possível dizerem-se tais barbaridades... que eu agradeço, porque farto-me de rir, confesso. Mas também me pergunto se os visados acreditarão... mas olha, uma coisa é certa, lá que sabe bem ler quando somos nós, sabe. Tenho de começar a usar para massagem ao ego, a sério...

O pior é conseguir acreditar... e pelo que vejo em muitos casos só se for para rir... mas há dias em que é mesmo isso que se precisa :D

[foto @_georgemayer]

Viste-me,
eu olhei-te
sem saber se te via
Sem saber quem via

Como quem ouve um eco
Que retorna
O que nunca foi dito

Senti
Que não te senti
Como um novo sentido
Sem ti

[Nuno Moura]

... um beijo. 

Um só beijo.

Uma calamidade.

Uma viagem sem regresso.

[foto @woodycampbell]

Chapéus há muitos, seu palerma!!!

Pois... mas o verdadeiro palerma enfia o barrete!!

(ou quase, às vezes ainda se vai a tempo, mas só quando se quer, 

e não se é verdadeiramente palerma (quero acreditar)...

e não se gosta de barretes, vá. há quem goste, pois, não duvidem. 

e também há gente estúpida, isso também, mas isso ninguém duvida.)

Isto a modos que resume o (meu) estado de espírito....

... deve ser do sono bem aproveitado :)))

... e está-me a faltar o café...

[Jorge Roque, in Telhados de Vidro, Ed. Averno (não era esta foto que estava nesta publicação, mas cruzei-me com este texto e não resisti... gostei das palavras, muito.)]

Palavras: letras, sons, significados.
Ritmos e simetrias,
Melhores se assimétricas,
com ou sem métricas
bem medidas
prefiro cem vezes sem

Finas superficies de profundos abismos
escondidos nas fendas dos sentidos
Escondem tanto quanto mostram,
enganam tanto quanto confessam:
quem lê, vê como lê;
quem vê, lê como vê.

Refúgio dos que não podem ser protegidos
desespero dos que não podem ser entendidos

Companhia dos que querem estar sós.

Palavras,

como a pele sobre ferida de alma.

... impressionante como chamamos casa a um sítio onde dormimos durante meia dúzia de noites. Dizemos "vamos para casa"... e há uma certa estranheza neste hábito. Não é "casa", casa é mais do que um tecto onde guardamos as nossas coisas e dormimos durante uns dias. Ou devia ser, mas parece que não distinguimos. É tudo a mesma coisa. E quando regressamos deste sítio a que chamamos "casa" também dizemos que "vamos para casa". Então, tudo é casa...? há não só estranheza, mas promiscuidade neste pensamento. E não é verdade, nem tudo é casa. Casa é onde estamos, onde vamos descansar, onde procuramos refúgio, protecção, e para onde queremos voltar - é o nosso regresso, isso é verdade. Mas é mais do que isso, é onde somos nós, onde nos sentimos parte, onde as coisas nos espelham, onde o ambiente tem tudo a ver connosco, onde tudo é familiar, até o cheiro, único, nosso... A questão é se levamos isso connosco para onde vamos, e fazemos casa de cada sítio onde ficamos, mesmo que só enquanto lá estamos? Então o que é ser "casa" realmente? É de onde não temos vontade de sair (a não ser para, temporariamente, chamar casa a outro tecto) ou o sítio para onde temos sempre a certeza de poder voltar? 

Depois há quem diga que há pessoas que são "casa"... lembro-me, sem saber porquê. Os pensamentos são como as cerejas, e piores que as conversas. Há coisas que pensamos e conseguimos não dizer, só não conseguimos é impedir de nos lembrar, ainda que percebamos que lembramos, com o tempo, de formas diferentes. Suponho que isso é aprender, ganhar perspectiva, amadurecer - crescer. Só não sei se as lembranças através dos pensamentos, se nós. Ou se há, sequer, diferença.

As paredes cheias de amor e as ruas sem alguém que ame. 

Nos muros da cidade faltam sombras de gente.
Faltam conversas mornas e lentas, como as horas daqui.

Talvez a Marta tenha partido, ou talvez o amor se tenha partido,
talvez dos cacos nasça o vazio das ruas.
Talvez o vazio profundo escorra das paredes escritas à superfície.

Só as palavras continuam a vestir os muros frios.
As palavras não aquecem.
Talvez a Marta saiba.

[faz-me perguntar o que aconteceu à Marta e a quem escreveu há nove anos este achado que foi um encontro do que queria. E queria mesmo? Nove anos pode ser tempo demais ou pode saber a muito pouco, umá coisa é certa, é tempo suficiente para não se repintar paredes...]

Aqui deitada na rede, com um copo de vinho branco no chão, sinto o vento calmo arrepiar-me a pele e eriçar as estrelas. Deixo-me aqui ficar e dou por mim a pensar em Penélope - à noite desfaz o que à luz do dia alimenta. Penso se dou por mim a deflagrar o próprio inconsciente, não sei quanto tempo depois. Muito, talvez. Quão longa vai a mortalha? O que a noite me traz, eu devolvo com repúdio à luz racional do dia, à clareza da mente, à verdade do tempo. Quanto mais sentir a noite, mais a luz da razão queima o dia, mais afasto o que sei que não quero. E sei-o bem... Ainda assim, quando a escuridão se derrama no céu e as estrelas fazem a lua abrir-se, a cabeça fecha-se, adormece, ou esquece, ou sonha, ou nada disto e tudo o resto que nem sei imaginar. Não sei dizer de certa magia que me embala e enfeitiça, que me leva pela mão e me cala, que solta o que de mim não sei prender. Espírito noctívago este que se nega a ser-me fiel, ou talvez infiel. Sei que a manhã, o raiar pleno do dia, fecha os olhos às estrelas, desce as pálpebras da lua que tudo vê, e desfaz o feitiço, enquanto eu desfaço tudo o que a noite me desfez: faço - afasto de mim tudo, o que não me estando próximo nem distante, trago em mim como se conseguisse repudiar. E consigo. Tenho números como norte e falta de tempo como ponte. Só o Alentejo me atraiçoa por se negar a trair-me. Não haverá noites mais puras... mas o dia traz com força tudo outra vez, eu sei. Até logo.

Gosto de sítios onde posso deixar as portas abertas, para onde o olhar pode  fugir. Em que a luz entra, os sons passeiam-se pelos cantos do silêncio, onde estamos dentro sem deixar de estar fora,  em que há uma sensação de parte de nós estar na brisa que passa. E que nada mais passa que não seja dali. Tudo pertence, nós pertencemos. Não há gente, não há vozes que nos sejam estranhas. Há uma vida só nossa, ou parece, onde o tempo nos brinca nos dedos, ora os paralisa ora desenham coisas indizíveis no ar, ou na pele, ou só em sonhos. 

As portas só se fecham à noite por causa das melgas assassinas, ou quando não há alma em casa. 

Habituava-me a isto...

Sossego, sol, pequeno almoço ao ar livre (podiam era levar as abelhas que são ligeiramente chatas) e com coisinhas boas, é só desembrulhar e tirar do cesto: compotas, sumo, croissants dos bons, dos que comprei durante muito tempo lá para casa (lembro-me agora que há muito não compro, e penso isto sem mais, não há dores reflexas aqui e percebo isso...)... 

... mas o que eu precisava durante muito tempo era disto... ahhhh precisava.

Ontem até encontrei o monte perfeito para comprar... num ponto mais alto, perto e com vista para a água, e com ruínas para reconstruir, longe da estrada o problema seriam acessos, electricidade e saneamento, mas nada impossível... a não ser o seu grande defeito.... já estava comprado por quem não vende... enfim as vezes as coisas são perfeitas mas só à primeira (ou segunda, vá) vista...

Bom dia!

E agora? Qual o senhor que se segue?

Uma pessoa vem uns poucos dias para longe e como não sabe nunca o que lhe vai apetecer, traz três livros além do que já vem começado... depois há dilemas complicados de resolver... bahhhh

... quanto vale a “doçurazinha de carneiro”?... e de que é feita? Tão depressa a doçura deslaça e se aponta o dedo acusador, como se passa rapidamente para o outro lado do dedo. E vice-versa. Juízes neste mundo há muitos, não podemos julgá-los mas não nos podemos deixar julgar por eles, ou não por qualquer um. As leis divinas regem o céu, na terra as divindades escasseiam tanto como a justiça, a coerência ou a razão. Já a ironia abunda e abusa onde há vaidade de sobra. 

[o livro é diferente do que pensava, muito diferente, já há várias páginas marcadas, estou a gostar e quase a acabar...]

Um chapéu fechado 

guarda o sol que abrirá amanhã

Uma cama com lençóis de clara brisa 

onde me deito com a escuridão 

e acendo todos os segredos que apaguei

Uma rede onde o olhar se balança  

nas estrelas que não caem, que ficam.
as que caem soltam-me sonhos no regaço 

que não caem, nem ficam.

A lua escuta a noite comigo 

e manda calar-me os gritos de silêncio

... das decisões difíceis...

Aiiii que a vida é tão difícil 

quando se tem de tomar decisões... 

Bom dia!

... quando eu morrer não vou para o céu. É o que me ocorre, quando me apercebo que quando boto os olhos em certos sítios e coisas, invadem-me pensamentos pecaminosos... que me fazem rir sozinha, e pensar que também não sei se vale muito a pena ir para o céu depois de morrer, acho que mais vale umas incursões em vida... que é já de si um pensamento digno de herege...
há sítios tão divinais que só podem ser pecado dos mortais...
E onde apetece voltar, noutros tempos de que procuro calendário.

Hummm... tão bom...

Apetecia-me. Tanto.

Tenho de arranjar um descapotável, é isso! :)))

O meu primeiro carro dava para andar com o cabelo ao vento, 

sempre adorei passear assim. E gosto de velocidade mas um descapotável (quando sem a sua capota) não é para o prazer da velocidade, mas para o mastigar de paisagens e do tempo que roda suave nas curvas. É coisa de deleite, não de adrenalina. São outros prazeres. E há tantos...

Além do monte no Alentejo acho que vou arranjar um descapotável,

usado, vintage talvez. Gosto das coisas com uma certa patine. 

Melhor ainda se combinadas com coisas contemporâneas, numa combinação elegante e perfeita.

Coisas que levaram tempo e ficaram.

Que ficaram de um amadurecimento que apurou e depurou, que refinou,

mas não apodreceu, nem estragou. 

Onde o tempo foi afago e não carrasco.

[Só tenho é de arranjar dinheiro e tempo, o que é uma chatice... ou não,

porque gosto de trabalhar, sempre gostei.]

Fiquei cá a pensar... Sagitário, ‘tá certo... mas o cão ou o dono??

Voltei a ler melhor... o cão. Definitivamente o cão, claro!! 

Ehehehe

O pessoal não manda em nós, principalmente não tendo lógica :DD

Bom dia!

[a minha sorte é tão macaca que já hoje me ri muitas vezes da minha desgraça... a vida é engraçada, a sério. E desta vez, mais uma vez a minha cadela pregou-me a mesma partida. Parece que espera que eu esteja sozinha e tenha planos... danada da gaja...]

Saí daqui há bocado,  pelo menos parece-me, mesmo que tenha sido há umas raquíticas dez horas... já aqui estou.... preciso dum café. E dum pente novo, ou dentes... Que isto é muita trunfa para mim e pouco pente...