O menino de cabelos de oiro que viravam prata debaixo do brilho do luar empoleirava-se, todas as noites de lua bicuda, à janela. Olhava com os seus olhos grandes, redondos e ávidos cada recanto do céu, até encontrar num qualquer canto do céu a lua que o fazia abrir um sorriso de marulhar traquina. Quando a encontrava contemplava-a quieto de silêncio e procurava um fio de luar para agarrar. Quando apanhava um fio, que descia da ponta da lua, acarinhava-o entre os dedos, quando se tornava macio e malabarista, brincava de desenhar com ele os sonhos do dia na parede do quarto. A cada desenho desfiava mais um pouco a lua, como quem a desenovela, precisava de mais fio de luz mágica para traçar histórias na escuridão. A cada puxão ela ia descendo no céu e fechando a noite, enquanto se desfazia em sonhos feitos pelas suas mãos, imaginados pelos olhos postos na parede cheia de fios de luar que amarravam sonhos à noite cerrada. Tantos sonhos por desenhar, por lhe brotarem das mãos em imagens que tinham vida enquanto a lua não apeasse na linha do horizonte, cada vez mais pequena, cada vez mais fina, até ser só uma pestana que se lhe fechava nos olhos em sono doce. Quando adormecia a lua soltava-se. O menino, com cabelo de prata em fios de luar, sonhava que ela passeava pelo mundo inteiro agarrada à sua mão pelo fino fio que o sono lhe roubava. De manhã encontrava as mãos vazias e a parede sem mágicas histórias de encantar a noite já adormecida. O menino, então, esperava pela noite, quando os seus fios de cabelo se tornavam prata, para de novo desfiar os sonhos do dia. Enquanto sonhasse a lua aparecia sempre. Enquanto a lua morasse no céu da sua janela ele sonharia sempre,  e refaria de cada dia, todos os dias, os sonhos de oiro do sol para encantar a noite.