[foto @gabrielerigon]

Enfio-me na cama outra vez. Acho que ela só deixa que me vá embora com a promessa de voltar em meia hora, o tempo de enfiar uma roupa levar a miúda, voltar, arrumar o stress desarrumador de cozinhas da canídea por ficar quinze minutos sozinha, limpar o que houver para limpar, comer qualquer coisa e desenfiar a roupa como quem engaveta começos sempre adiados. Volto, sem roupa, e encosto-me a ele, quase acabado de entrar na cama, mas já quente dele. Fico-me a olhá-lo e a sorri-lo, a pensar o que sonha, se me sonha também, se a vida dele também é minha.  Passo a ponta dos dedos por aquele pescoço, sempre adorei aquele pescoço, pendurar-me nele, encher de beijos, passear os lábios ou os dedos devagar... os dedos fogem com vagar para os ombros que começam os braços que, se acordados, quero à minha volta... sinto-lhe, por dentro dos dedos,  a pele e a perdição. Sinto saudades e sinto sentido. Na ponta dos dedos, nos sonhos, na cama, no encostar-me, na perdição e no adiar começos, porque aqui estou bem. Estou tão bem, mudar o quê, para quê? Começar o quê, se aqui cada instante é vida que não se quer mudada? Sair desta cama só quando tiver de ser, quando o dia for inadiável, quando as obrigações forem ditadoras. Mas vou com a promessa de voltar. Voltar para o calor, para esta pele, para este sonho que sonho antes de voltar a fechar os olhos por uns instantes e adiar este dia só mais um bocadinho. Fingir-te aqui só um sonho mais.