Estou capaz de matar alguém só com o mau feitio com que me deixaram... irra que raio de dia mais custoso, o telefone não pára de choramingar problemas e desgraças. 

Acho que a bem da paz social da empresa devia pôr esta foto na porta do meu escritório... pelo menos não poderiam dizer que não foram avisados...

( estou precisada dum por-do-sol tranquilizante e reparador, ou isso ou uma vacina contra a raiva... vá-se lá saber...)

"Sagitariano é assim
Um desastrado apaixonado
De coração doce
Mas grito forte

De alma sincera
Mas é uma fera
se lhe provocam

Ama de verdade
Se entrega sem regras
Para o amigo fazer sorrir

No seu coração a mágoa
Não faz casa…
Briga fácil,
Perdoa mais fácil ainda

Às vezes, ele é insano
Outras vezes, todo zen
Tenha um sagitariano por perto
E verás a alegria que a vida tem."
( daqui )

[não sei se isto é tudo verdade, mas eu não me importava que fosse. encaixa muita coisa em mim, ou eu parece-me que sim, mas melhor diriam os outros acerca disso... Uma coisa é certa, não me importo de ser desta tribo. gosto desta gente...]

... a lembrar-me as relações que não quero ter. Até dão para fazer piadas mas que os próprios não acham graça nenhuma, nem às piadas, nem um ao outro... mas pronto é o que se arranja e assim se ficam.

Prefiro andar a pé...

Bom dia!

[foto @leokrumbacher]

Nem sempre o sossego vem com o cansaço, há dias em que vem desta brisa da noite, deste enrolar as palavras e as pernas em mantas debaixo dum céu almofadado de nuvens, como este. Quando já sucumbimos ao cansaço e os ossos parecem feitos de espuma enquanto os ombros parecem amarrados ao pescoço por ferros, os sons da rua parecem um marejar distante num mar despido de lua. O espírito vagueia com a brisa e, distraído, nem tirita de frio, ou então é a manta que o distrai. Ao frio. Finalmente há uma certa paz que acomoda o silêncio, e as palavras saem da tímida escuridão em conversa de fazer conversa e tempo, porque tudo isto faz parte do ritual de chamar o sono, de embrulhar as mãos para esquecer o tempo que sopra o hoje e o amanhã. Encher as mãos de pequenos nadas para não nos lembrarmos que não há nada a esquecer e não nos esquecermos que a memória é uma promíscua que se vende fácil ao primeiro sonho.

Recosto-me neste cadeirão, já usado em lides mais despertas, e fecho os olhos como quem ouve música, e oiço a brisa passar como as vidas que não são minhas. Algumas arrefecem-me, outras nem me tocam. Às vezes parece que nem a minha toco ou me toca, e se esquece que me tocou, naquele tempo que mar e rio tinham prata de luar na pele. Depois lembro-me que não há nada para esquecer. Não há nada. E o melhor para olhar o nada é fumar um cigarro, o último do dia, no pensamento vazio do amanhã, o farol do sono que me naufragará.

[foto de Lucile Fergesson  (@spirit_capture)]

"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón."

Jaime Sabines - Yuria

Receito-me saudade, abstinência, tempo - três coisas que não quero, três coisas que soçobram onde só eu sobro, eu e a fogueira ateada pelas palavras que ficaram por queimar os lábios em beijos que não te disse, nem de tudo o que te disse nos interstícios suaves das palavras banais - como aquele "olá" que rompia o correr do tempo, que recomeçava tudo como se nunca tivesse sido interrompido. Como se connosco o tempo não tivesse saltos de ausência, porque até a ausência, de tão presente, era sermos juntos. Ou era eu ser. E talvez esse tenha sido o problema - eu ser e só eu ser, eram dois problemas, afinal. 

Uma semana. 

Uma semana, prescreve esta receita, talvez seja tempo a mais para esquecer-te se nunca exististe meu, se nunca te habitei a camada profunda do ser que a pele esconde e revela quando é amor.. Mas não, é tempo que não te darei mais. Sim, talvez seja a receita para sair do manicómio ou para melhor o manicómio me habitar, não sei. 

Dá-me uma semana e dir-te-ei. Com silêncio - como todas as tuas respostas - porque numa semana curo-me de ti, de nós e já nem sei que perguntas, que pergunto.

Eu, que já nem pergunto nada, doida de interrogações.

Há dias que tenho muita vontade de não fazer nada. Espreguiçar-me em vénia ao sol e ficar  só a vê-lo passar... com a sorte que tenho, nesses dias acontece muitas vezes não haver sol...

Com vontade ou sem ela, com sol ou sem, hoje há muita coisa para fazer, espera-se a comparência da vontade...

Bom dia!

[foto @boudoir.photography]

Gosto de sentir os lençóis na pele. Faz-me sentir a pele, como se fosse tocada. Tenho saudades de me sentirem a pele, de sentir outra pele, de agarrar e de ser agarrada, de encostar à parede, e ser encostada, com a força faminta do desejo, de dar as mãos encostada a outro corpo numa ternura apaziguadora. Tenho. Às vezes parece que há pouca pele para tanto calor guardado, outras que a pele é demais para tão pouco calor. Sinto os lençóis nas pernas, na barriga nas costas, como se estivesse mergulhada em mim, e penso que me apetecia que alguém mergulhasse em mim e me sentisse toda devagar. Que sentissse que me queria sentir como quem acorda, quase emergindo dum desmaio, ao chamamento duma voz doce, ao toque que nos faz suaves. Agora. Apetecia-me.

Como será sentir-me amada como já amei?

Como se sentirá na pele quando é verdade?

[ nuno rocha morais, in Galeria]

Olha Eros... nem de propósito ;)

Aperitivo na espera das tapas, de tapa fome, duas prendas, uma que me ofereci, outra que o meu amigo Miguel me ofereceu... o dia começou bem... só a foto do passaporte não me leva a lado nenhum (e fiquei a saber que agora na foto de passaporte tem de se mostrar as orelhas !!?!?!?... tirar os brincos e não mostrar os dentes... valhamedeus o mundo está louco ou eu sou muito esquisita...)

E a sangria chegou e a Anouk está aqui à minha frente a ver-me petiscar os livros com cara de quem olha uma anti-social Eheh ...

[imagem @aaa.abbi]

Sento-me aqui e cheira a queimado. Alguma coisa ardeu, alguma coisa ardida paira no ar e traz coladas cinzas da minha memória. Ninguém me chamou como numa madrugada ardida pelo tempo, quando disseram que estava tudo em chamas e nada fazia sentido sem mim, que acordasse do meu sono porque me chamavam e me queriam nesse fogo onde as almas se encontram e reconhecem.

Nada ardia além do tempo, nada queimava senão o chamamento. Ardeu tudo na falta de sentido de não haver sentido sem mim. Tempo ardido, perdido num fogo que não chegou a ser ateado... agora cheira a queimado, a tempo reduzido a cinzas, ardido numa chama sem razão, num chamamento sem intenção. 

Houve quem nunca acordasse, mas não eu. Falta-me agora adormecer os sentidos acordados sem sentido, queimados sem fogo. Alguma coisa ardeu, restou a memória no ar. Faltou alma onde o fogo soçobrou e não ardeu. Só queimou.

[foto @bird.ee]

"ela encontrou-o à beira de se afogar

e ensinou-o a respirar debaixo de água"

(uma maravilha roubada ao xilre)

Explicou-lhe que estava a tentar sobreviver ao contrário.
Ele entendeu-a.
...das possibilidades mágicas das vidas comuns, 

ainda que esta magia seja tão rara quanto sublime.

As improbabilidades têm algo de divino, ou de caótico.

(o furacão chamado Amor)

Esse sítio em que fomos

Quem nunca chegámos a ser

Talvez como esse sítio 

[foto @jojo_mars]

Sinto-me longe de tudo, parece que não me sinto - o que sendo bom por um lado, é mau. Sinto-me longe até de mim, é uma sensação estranha. Os dias têm passado tão preenchidos e corridos, que mal consigo pensar no que não seja trabalho. O tempo corre tanto que não me deixa sequer agarrar o que sinto nos pensamentos que se agarram à pele por dentro, mais de uns segundos que logo me fogem.

As palavras para nascerem algures entre o osso e a alma, precisam de solidão, de silêncio, de sossego e uma incerta inquietação de alma. Não tenho tido nada disto e não tenho feito por ter, talvez porque vá sempre ter a esquinas de mim mal dobradas, aqueles cantos donde ouvimos dizerem-nos "tens de andar para a frente"... coisa que não entendo porque todos os dias acordo e me levanto e faço o dia, ou deixo-o fazer-me, e nunca encontrei uma porta com uma tabuleta a dizer "Passado", e se encontrasse nem sequer batia - ainda que saiba que é habitada por gente de raízes fundas -, continuava pelos dias onde oiço dizerem-me "tens de andar para a frente". Concluo que nem todos andamos da mesma forma, nem todos temos o mesmo peso de caminhos passados nos passos. Acho que ainda me falta caminho para que esses caminhos não me pesem o caminhar, mas é a minha forma de andar. Para a frente, parece-me, para trás não conseguiria nem que quisesse, e não quero. Só cheguei aqui por esse caminho, não há como negá-lo ou desfazê-lo, é o que me fez do que fui e o que sou. Não quero desfazer-me ou refazer-me, quero apenas ser, sendo-me. Como sempre.

Pequeno almoço na varanda, começar o dia assim, a sentir a brisa nas árvores e na pele. Regar as plantas, pensar no dia que se avizinha. Reunião importante, potencial cliente, cadeia de hotéis espanhola com nome curioso... dou por mim a pensar o que vestir e que os homens não têm esse problema. Não gosto de ver mulheres que em trabalho quase parecem homens, no trato e na aparência, mas abomino a ideia de usar a condição de mulher em vez de profissional ( e acerca deste assunto muito poderia ser dito acerca de quem usa quem e como, quem muitas vezes é vítima e quem se faz de vítima vezes demais, quem nunca se queixa e quem se queixa por tudo...). Ouvi algumas vezes ainda a estudar, para exames, ou já a trabalhar quando tinha reuniões importantes, "leva uma mini-saia e sorri, que vais ver que corre bem". Nunca o fiz e sempre me irritaram esses conselhos... detesto essa ideia e detesto ainda mais pensar que precisaria disso para um bom resultado... seria muito humilhante para mim. Já perceber que pensavam que eu precisaria, ou aceitaria, esse tipo de recursos era só triste e decepcionante.

A primeira imagem que fazem de nós conta, e a imagem conta para nos levarem a sério, disso não há dúvidas. Se noutros contextos dizerem que pareço uma miúda pode ser bom e até elogioso (cada vez mais até, isto a partir dos quarenta até parece música...) no contexto de trabalho, se estamos do lado de fornecedor não é bom... já de cliente ou parceiro que parece que não sabe o que anda a fazer, às vezes é bom subestimarem-nos, mas isso são outros quinhentos... agora tenho mesmo é de me despachar...

a pele, essa grande
porta
onde todos esperamos
pelo sim
ou pelo
não.

gil t. sousa

[pelo sim pelo não, 

não esperar nada.

a pele envelhece 

da espera como quem não espera. 

não se enruga por mergulho prolongado

em falsos desejos de amor, de cuidado, de ternura.

tudo o que é falso apodrece e contamina, 

vê-se no cheiro do olhar duma pele que nunca desesperou]

[foto @gabrielerigon]

Enfio-me na cama outra vez. Acho que ela só deixa que me vá embora com a promessa de voltar em meia hora, o tempo de enfiar uma roupa levar a miúda, voltar, arrumar o stress desarrumador de cozinhas da canídea por ficar quinze minutos sozinha, limpar o que houver para limpar, comer qualquer coisa e desenfiar a roupa como quem engaveta começos sempre adiados. Volto, sem roupa, e encosto-me a ele, quase acabado de entrar na cama, mas já quente dele. Fico-me a olhá-lo e a sorri-lo, a pensar o que sonha, se me sonha também, se a vida dele também é minha.  Passo a ponta dos dedos por aquele pescoço, sempre adorei aquele pescoço, pendurar-me nele, encher de beijos, passear os lábios ou os dedos devagar... os dedos fogem com vagar para os ombros que começam os braços que, se acordados, quero à minha volta... sinto-lhe, por dentro dos dedos,  a pele e a perdição. Sinto saudades e sinto sentido. Na ponta dos dedos, nos sonhos, na cama, no encostar-me, na perdição e no adiar começos, porque aqui estou bem. Estou tão bem, mudar o quê, para quê? Começar o quê, se aqui cada instante é vida que não se quer mudada? Sair desta cama só quando tiver de ser, quando o dia for inadiável, quando as obrigações forem ditadoras. Mas vou com a promessa de voltar. Voltar para o calor, para esta pele, para este sonho que sonho antes de voltar a fechar os olhos por uns instantes e adiar este dia só mais um bocadinho. Fingir-te aqui só um sonho mais.

Isto - sentimento resumo do dia... derreada.

[foto @diego_durden]

... a tentarem comprar-me que seja assim :)))

- fica tão sexy quando se chateia e começa a refilar... há qualquer coisa de agri-doce em si... é que fica assim brutinha mas sexy como'caraças!!!

- ahahahah...olh'agora o moço a querer dar-me tanga a esta hora!!!... olhe que dizer essas coisas não o vai safar, não!!... não apaga a asneira que fez!!!... mas, vá teve a sua piada...

- está a ver?? Eu não digo... 

(Dias de trabalho com gente que já se tornou conhecida, ao fim de tantos dias de trabalho ao longo dos anos... dias bons para as vistas e para o ego... e a tentarem comprar-me, realmente, que seja com elogios assim, não vão lá de qualquer maneira, mas ao menos já gargalhei hoje... valha-me isso e o bom humor... mas fico-me a pensar se estas coisas costumam colar... a mim só dá para rir, e já não é pouco nos dias que correm.)

A rapariga não se convence que já não cabe no cesto da roupa... bem tentei explicar-lhe de debaixo do chuveiro, de ouvi-la as voltas com aquilo, que não ia caber, que depois não ia conseguir sair daquela embrulhada... não me quis ouvir teimosa que nem um burro pintalgado... dou por mim a pensar que as minhas pessoas são todas teimosas de fugir... e agora, pelos vistos estende-se até a esta meia leca de tracção às quatro (até na teimosia é quatro por quatro)... é preciso muita paciência valhamedeus...

Bom dia!

[foto @lolitita]

Hoje a casa não me dói, essa que me doía porque não tinha os pilares nos meus ossos, a parede na minha pele, as janelas nos meus olhos. A luz nunca foi minha, o lar o meu abraço.

Hoje não me doem as ausências de casa, desta casa povoada de lugares por ocupar onde não cabe ninguém. Hoje doem-me as dobradiças do tempo, emperraram por falta de uso, já não deixam abrir ou fechar, respirar ou devorar, mas rangem, rangem pesadas, em palavras que o silêncio escreve pelas minhas mãos enrugadas de juventude encardida.

(enquanto faço o jantar sem receita, as palavras recitam-me as entranhas nas entrelinhas)

Diz-me um segredo
qualquer coisa inacessível
dessa tua alma

alguma coisa
que eu possa ainda fingir
que não sei

gil t. sousa

[gostava de sentir que alguém no mundo me conhece do avesso e por dentro, e mesmo assim, mesmo assim, me sentir amada, deve ser o sentimento mais confortável do mundo. saber que alguém nos conhece os defeitos, as partes menos recomendáveis, tudo o que já fizemos, o que já fomos, e ainda assim aceitar-nos, receber-nos, sem mácula, no amor que nos têm (se tiverem). nunca ninguém me quis conhecer assim, alguém que me quisesse escavar a alma até aos segredos de que tenho medo, de tão pouco segredo que são, e de tão pouco ter que contar, afinal. esse é talvez o meu maior e único segredo, não tenho nada para contar, sou simples simplesmente, a minha vida, se a alguém importasse, contar-se-ia em dois minutos, e dois minutos sem sobressaltos, ou anseios de suspense, nada. ainda assim ninguém nunca o quer saber, e se calhar ainda bem, não quererem saber o que não tenho para dar a saber. não há nada inacessível da minha alma, e ainda assim, ninguém a sabe, ou quer saber. se calhar é isso que eu finjo que não sei.]

(com o mote da revisitação, do reler esta poesia, ficou-me o gosto insistente...)

True.

Nunca verbalizei a coisa assim, mas é assim que sinto. 

Quem precisa ser convencido não quer indubitavelmente...

...E a mim as dúvidas não me servem, nem me chegam, não nisto. Nunca nisto.

[foto @moniblanco]

Eu já não sou o teu chão, tu já não és o meu céu.
Foste-te embora, fechaste a porta de mansinho rumo ao teu futuro estrondoso. Deixaste-me preso às mãos o passado, trancada num presente sem portas, só paredes altas que tentei subir, escalar, saltar, desinventar... Escorreguei todas as vezes, nada me agarrava, eu nada agarrava... as mãos ocupadas que estavam com o passado que não larguei, que protegi do frio e das quedas, e até de ti. Não me deixaste portas nem janelas, levaste o céu, fechaste-o com um telhado emoldurado. Tanto me arrastei e esfolei e gastei, me reinventei mentida vezes sem conta, que agora esse telhado é chão, e o tecto estrelas carregadas de noite, nuvens esfiapadas de dia. Aqui, onde estou, vejo o passado mais longe, e o futuro mais a caminho de ser caminho. O que vejo mal, aqui de cima, é o presente, parece que não sabe cair, que não sabe onde estar. Não me assenta nas mãos, escorrega-me por entre os dedos desaprendidos de agarrar.
Sei que aqui já não és o meu céu, sei que tectos pintados de céu não vêem as nuvens mexer, mudar de formas, trocar de sentido, colorir o tempo, são uma mentira de céu que já nao me mente. Deixei de ser o chão pisado do teu caminho para longe mim. Não reconheço mais os teus passos como já não conheço as tuas mãos. As minhas já não conhecem as cores que procuram pelos céus não emoldurados que me chovem nos cabelos. Fecho os olhos para melhor ver as cores que tacteiam os dedos. Às vezes parece que as sinto. Cheiram ao que antes guardavam as mãos que não guardaste.
Tu já não és o meu céu, eu já não sou o teu chão.
Tu já não és céu, eu já não sou chão.
Falta-me céu, falta-me chão.

Hoje acordei com fome de Alentejo e de todos os meus sinónimos dele: as conversas lentas aquecidas ao sol, bem servidas de um vinho fresco que nos brinca no copo entre os dedos e um prato bem recheado de sabores. Tive saudades dos brincos de Verão, pendurei-os de manhã nas orelhas para me sentir mais longe daqui, lá onde estou mais perto de mim, onde me sou mais e quero mais e sinto  sentir-me mais. Quero fugir daqui para os braços da minha alma em sossego, que se enche quando enche a vista de pores do sol que se entranham em nós, tanto que esse calor que  nos convence que a vida cresce quando se está bem e que os sorrisos nos caem bem, quando nos achamos mais perto de nós, mesmo que estejamos sozinhos, ou com quem nos deixa estar tão bem como quando se está sozinho sem solidão. Sinto falta disso, desse estar, sendo. E dos almoços prolongados no Sacas ou no Tranquitanas, e daquelas cores de por de sol que me fazem pairar na linha de horizonte como se o horizonte fosse só o meu olhar, ali ao alcance da mão, por o sentir aquecer-me o coração, congelado pelos dias onde mal me vejo e nem me quero sentir. 

Hoje acordei assim -  com vontade de lonjuras para me trazer por perto.

eram tão simples

as nossas mãos

ainda tão simples
e prontas
quando
nos procurávamos

como se tudo
nos faltasse

gil t. sousa

[e só nos faltava faltar alguma coisa, 

agora falta-me tudo,

 faltam as mãos a procurar 

o que, afinal, 

nunca antes tiveram de procurar]

(para aguçar a vontade da Laura que não conhecia e para a ana que partilha este meu gosto pela poesia deste senhor :) que agora voltei a ter muita vontade de procurar e reler) 

Mood do dia.

Sábias palavras... 

E tambem há vezes que são só coincidências parvas... Ou decisões do destino impensadas, sei lá. Interessa não pensar nisso. Isso sim é uma excelente decisão: não pensar.

...mais uma caminhada... estava tão cansada que quando a mandei sentar à espera do semáforo, na última estrada por atravessar, ela deitou-se... como agora, já na mesa e já deitadinha. A mim faz-me bem o exercício, o caminhar, o soltar os pensamentos ao compasso dos passos, que não se querem apressados nem corridos, ao ritmo de passeio que divaga e deixa divagar...

 Só espero que agora no regresso não chova, o dia não caminha lá muito seguro... e tem o seu direito às inseguranças, como toda a gente, eu é que seguramente queria fazer o caminho a seco... vinte minutos é uma molha valente...

[foto @hairmanstyles]

A modos que acordei assim: com os dias despenteados na cabeça, sem modos nenhuns, incapaz de entender a vida... ávida de não querer entender nada, mas de me conseguir pentear sem perder o cabelo todo...

Bom dia!

...Há deslizes e deslizes...

e depois há quem tropece. Irremediavelmente. 

É uma chatice, não se sai do chão...

mas pode-se aproveitar para deslizar na mesma

[@bertrandlivreiros]

... mas há noites em que os fecho

 como se já fosse demasiado tarde, 

e as asas já não saibam voar para longe, lá, 

onde me deixo para sonhar sossegos.

E já há algum tempo que não... qualquer dia faz-me falta...

uma asneira ou outra...

(hoje apetece-me acabar o dia assim com disparates bem dispostos... há qualquer coisa a saber-me bem no dia... acho que é a sensação de me testarem e darem com as trombinhas na própria estupidez, fazerem braço de ferro, armados em homenzinhos, e partirem... ladram muito mas mordem pouco e só onde eu deixo... e agora vou-me pirar que realmente é uma boa deixa para deixar no ar...)

True Love Waits - Radiohead (A Moon Shaped Pool) from Finn Callan on Vimeo.

Talvez se embalarmos baixinho o passado ele adormeça e nós possamos acordar-nos o presente do agora - pensava eu, e procurei música com os dedos para me acalmar por dentro dos ouvidos, talvez para embalar... mudei para o cd sem saber qual estava lá dentro, saiu-me isto:

"I'm not living, I'm just killing time
Your tiny hands, your crazy-kitten smile

Just don't leave
Don't leave

And true love waits
In haunted attics
And true love lives
On lollipops and crisps"

Tirei-o para comprovar: está escrito a marcador preto, pela mão dum passado que ainda me treme e contrai, nalguns instantes, diversas eternidades ("alguns", penso que dizer agora "alguns" é uma vitória arrancada a muitas noites e dias em que me arranquei de mim para sobreviver-me... e ecoa-me a música... "I'm not living, I'm just killing time" ) .

Tive vontade de o atirar janela fora, mas mudei só para rádio outra vez, não sou moça para isso - para atirar coisas pela janela do carro, entenda-se...

(e se calhar para o resto também não... mas há dias em que as ganas me assomam as atitudes...)

Começou a chover, ouvia-se do sofá, vim para a varanda. Estou aqui enrolada na manta e sentada no degrau... oiço a chuva a refilar, ela a dizer mata o vento a dizer esfola, e as goteiras assustadas parecem tinir o medo dos inocentes. Sento-me mais para trás, mais dentro de casa, porque há gotas mais atrevidas e querem chegar a todo lado, e já me chegaram ao nariz e à maquineta que trago nas mãos a escrever. Gosto destes sons, gosto de ver a cortina de gotas gordas e frias a contraluz no candeeiro de luz quente da rua, gosto da chuva a cair, a lavar os dias do chão, a cair pesada, a arrastar o que já caiu. Devia haver uma chuvada assim na minha vida. Devia. Mas provavelmente só apanhava uma pneumonia, como os desgraçados que andarem por aí ao sabor da música da noite... 

Vou acender um cigarro, apertar-me mais dentro do calor da manta e apreciar a sinfonia... e o calor de encontro ao frio, como um privilégio; o seco em vez de ensopado como uma benção, os sons sem arranharem o silêncio como um sorriso que não precisa de rir. Coisas assim, que temos sem saber, que se sentem sem pensar. Coisas boas.

[foto @fran_dominguez]

Há olhares que nos despem 

e olhares que nos fazem despir.

E destes, há os que nos deixam confortavelmente nus. 

Só quero esses.

[...este também é importante...]

Que toda a tua refilice se transforme em ganas para defender os que amas e te amam
Que aprendas a questionar sempre e a valorizar a verdade
Que a tua teimosia se transforme em convicção que sustente a luta pelo que acreditas e queres
Que não sucumbas aos muros que se erguerem aos teus olhos e nunca duvides de ti
Que saibas, sem ter que pensar, que é importante chegar, mas nunca mais importante de como se chega, porque há vitórias que podem ser derrotas e derrotas a que só se sobrevive com a dignidade de ser.
Que nunca te esqueças que a beleza que encanta os olhos dura apenas um instante que se esquece, mas que os instantes bonitos por dentro são eternos e tornam-se raízes.
Que todas as desilusões não te transformem os sonhos em ilusões
Que os teus passos mais doridos não absorvam a vida que irradias
Que as perdas não te derrotem a alegria
Que a vida nunca te amargue o brilho desse olhar doce
Que saibas crescer como um ser humano digno, justo e sensível
... e que nunca largues a minha mão.
Que cresças, mas não deixes de ser a minha pequenitates, que há anos me fez mãe e passou a noite de olhos esbugalhados, a olhar para mim espantada com o mundo.

"As intenções não contam. O esforço não conta. 

“Quem és realmente por dentro” não conta. 
Contam os resultados. Conta o que fica. 

Contam as palavras."

Palavras sábias do Menino.

Conta, mais que tudo, os que ficam, os que nos são, sempre e apesar de tudo.

Tudo o resto desconta-se da vida que um dia contaremos.

Espero.

Das homenagens singelas que não se escapam por entre as palavras não ditas, e me adoçam a existência dos dias. Bolachas de manteiga ou uns quaisquer biscoitos. Importa é que cheirem a mãe, que nos lembrem a sensação de casa, carinho, protecção: o último sítio seguro e o primeiro que lembramos quando precisamos de fugir do mundo e de colo. Andamos a vida toda a procurar outro onde nos sintamos, assim, acarinhados e seguros. De que façamos parte sem estranheza alguma.

Recordamos sempre os pequenos pormenores que fazem as histórias grandes, ou os afectos, que é quase o mesmo. 

... Depois fica ali, a esvair-se em oportunidades perdidas, 

numa sobrevivência vã.

"quando ele, para além de entender, finalmente viu no seu brilho, que ela estava mais radiante sem ele, passou a querê-la ainda mais." 

roubado à ana 

...roubado há vários dias e guardado até hoje nos rascunhos... não, não sei porquê hoje, mas foi hoje que em deambulações vim parar à distância pela mão da ana.

Lembro-me de a dada altura na minha vida chegar à conclusão que a distância não se mede em Kms, mas em saudades. Agora dou por mim a pensar que dizer isto não diz tudo. À primeira vista, depois de dizer-se isto, parece entender-se que quanto maior a distância, maiores as saudades.
E é agora, é este o ponto da minha vida, em que acho que isso não só não diz tudo, como pode dar uma explicação torta. Este é o ponto onde eu me debato sozinha com as minhas próprias definições e maluquices solitárias, onde vejo as ideias tão emaranhadas como uma meada de lã por endireitar redondinha num novelo com ponta por onde se pegue.
Dou por mim a pensar que na verdade saudades sentem-se quando duas coisas não se conjugam na mesma distância. Sendo essas duas coisinhas o estar perto do coração e da pele. Se estiver perto do coração e da pele não há saudades nem distância. Se não estiver perto do coração nem da pele, também nem nos lembramos de ter saudades, e se não lembramos, então não existem. Só nos lembramos, só emerge do nada o que nos existe por dentro. Quando os dois estão perto não há saudades, quando os dois estão longe, não há por que ter saudades... estão de acordo... Depois temos as dissonâncias, os desatinos, as desafinações de vida, e isso dá-se quando estando perto do coração, a pele não se consegue tocar senão em pensamento, ou quando a pele está ao alcance fácil do toque, mas no coração nada toca aquando esse toque. Aqui há lugar a saudades, saudades de alguém, ou saudades de sentir alguém que nos faça sentir.

Isto tudo porque o título que precede a frase da ana é "distância" e isso fez-me navegar entre as minhas distâncias e as minhas saudades e todos os caminhos entre elas.
Quando a distância é um caminho que se pode percorrer então é de espaço entre corpos que se fala, mas não de almas; quando a distância são caminhos de alma sem volta, é de espaço entre almas que se trata, e este não se consegue percorrer encurtando o espaço entre corpos.

...fiquei a pensar que distância seria aquela da frase da ana... mas sei que eu queria aquela. 

Digam o que disserem, não me apetece levantar. Quero ficar aqui. Está quente, está confortável, está longe do mundo. Quero dormir até não poder mais, porque só assim a cabeça, de vez em quando, consegue descansar de si mesma, ainda que nem sempre. Pouca coisa no mundo lá fora me puxa, me dá vontade de sair daqui. Ontem e hoje está pior, não sei porquê, ou talvez saiba mas se penso nisso apetece-me adormecer outra vez, fechar os olhos como quem não ouve chamar. Se um dia ficar sem o que fazer ainda vou ficar pior, não sei o que me arrancará da cama e dos confortáveis e fortes braços de Morfeu, que apagam a memória, que nos deixam num sítio sem passado e sem futuro - onde o tempo não é eixo, e eu um excêntrico sem-fim.

Tenho de me levantar e não me apetece. Nada. Nem percebo para quê... O mundo é sempre tão injusto, para quê tentar alguma coisa? Para quê se nunca me choverá felicidade na pele? Para quê se estou melhor aqui longe da existência, onde não existir é seguro e confortável. Não me apetece nada de coisa nenhuma. Levantei-me cedo para levar a miúda à escola, agora não tenho razão suficiente para contrariar todas as forças da natureza que me derrotaram e deixaram aqui, deitada, exangue de vontades, preguiçosa de sobreviver.

Olho para a janela e gosto da luz, da maneira como a luz direita se torna ondulante, insinuante do que esconde mostrando, da cor que o cortinado lhe dá, da transparência que deixa ver mas domestica a luz... gosto disso tudo, mas nem isso me apetece escrever, e tudo o que me ponho a pensar, só por olhar, dava um texto, mas não tenho vontade, escrever já não é uma ponte, é onde fica cada uma das minhas coisas não ditas. Não me apetece escrever a beleza das coisas, como se não tivessem onde chegar as palavras, e não é suficientemente avassaladora para precisar escrevê-la porque me extravasa, porque me compromete as costuras do quotidiano mediano, porque simplesmente não me cabe. Então olho só e penso. Mais ou menos como a vida: sobrevivo só, e respiro. Como se isso chegasse.

["Não me canso a negar-te, canso-me a esquecer-te. Brotas-me até do esquecimento, como se nunca te tivesse esquecido ainda." - kms feitos e as palavras a perseguirem-me as mãos. Condescendo. Desta vez. E como detesto a palavra condescendência e todas as da família... Mas condescendo e paro o carro antes de ir para casa, como não fazia há tempos, depois de voltas à cidade a entreter as mãos como se as mãos me contivessem inteira, e se fosse assim eu estava nas minhas mãos. E talvez esteja. Só me parece que não.]

Não tenho mais palavras
Gastei-as a negar-te...
(Só a negar-te eu pude combater
O terror de te ver
Em toda parte)
Fosse qual fosse o chão da caminhada,
Era certa a meu lado
A divina presença impertinente
Do teu vulto calado
E paciente...
E lutei, como luta um solitário
Quando alguém lhe perturba a solidão,
Fechado num ouriço de recusas,
Soltei a voz, arma que tu não usas,
Sempre silencioso na agressão.
Mas o tempo moeu na sua mó
O joio amargo que te dizia...
Agora, somos dois obstinados,
Mudos e malogrados,
Que apenas vão a paz na teimosia.

Miguel Torga

Gastei as palavras, gastei, mas nunca a negar-te. Não me gasto a negar-te, seria negar-me.

Tento que as minhas palavras sejam sempre filhas da minha verdade e a minha verdade nunca foi mentir-te em mim, porque mentir-me seria. Nunca. Gastei as palavras, verdade que gastei, gastei-as a amar-te, gastei-as a entender-te, gastei-as para que entendesses as minhas verdades em ti. Agora estão gastas, as verdades e as palavras, faltam-me, rolam-me para dentro da boca, caem no vazio que me tornei, caem para dentro de mim, onde tudo se perde e eu tudo guardo. Resvalam como pedras lisas e macias que a água amaciou e agora escorregam quando não as agarramos firmes, com vontade de as ter nas mãos. Nunca as oiço bater no chão, nunca, não sei onde páram, mas oiço-as ainda, às vezes, quando o silêncio me invade... Estranho não é? ouvir palavras no silêncio? e não deixar de ser silêncio?... Como uma companhia que não nos afasta da solidão. 

Agora não quero as palavras fora de mim, não essas, as gastas, as tuas, as que me chamam com o teu nome. Quero-as engolidas pelo vazio com que fiquei. Percebo que então as palavras somem, fogem-me de debaixo da língua para a escuridão da asfixia sem mãos - sem passar pelas mãos, sem passar por as dizer. E sem as desdizer. Gastas apenas. Cansadas de ti. Ainda não aprenderam outro caminho até às minhas mãos, estas mãos que as negam vezes sem conta.

Nas costas da minha cozinha há uma janela onde escorrem pela vista deliciada os cabelos de uma laranjeira. 

Bebo a minha chávena de café com leite e penso como invejo aquelas flores, esse florir a cada primavera, e a cada vez, e sempre, com uma beleza virgem, pura, inocente, como se o tempo não passasse e aquela fosse a primeira primavera. O olhar fixa-se nas flores que enfeitam os ramos verdes num proliferar fresco e simples, de gaiata sorridente. Gosto daquela simplicidade despretensiosa e penso que para cada flor aquela primavera é única, é a única. Dará fruto e morrerá a seu tempo - cada ciclo é um tempo a que não sobrevive, onde se morre apenas uma vez. Na próxima primavera outras flores, outros frutos. Por isso a primavera é sempre tão fresca, tão cheia de vida, feita de flores novas, imaculadas, e cores espantadas de existir. A árvore... A árvore sobrevive, vê nascer e morrer, alimenta e deixa cair, a pele é dura e a cor é escura, como a cara da sobrevivência, como as camadas de tempo que acumula sem esperar uma primavera diferente. Mas a cada primavera nos seus braços nascem com a mesma força, com a mesma beleza, com a mesma pureza, flores que darão fruto, como se aquela primavera fosse a primeira, a única. 

A chávena está vazia e o olhar, por florir, mais invejoso.

espelhos
circuitos fechados
em si mesmos

Desabridos ao mundo

não quero que me espelhes
quero um espelho do meu amor
fechado, completo

eu e tu
amor fechado

aberto ao mundo
os meus olhos nos teus
o teu corpo no meu
as bocas na palavra não dita

dum beijo

que nos desfaz num só 

simétrico de afectos.
não quero que me espelhes
quero que espelhes amor
percebes?

Se conseguisses perceber

Percebias que não se explica

O que saberias sem entender

[@iheartintelligence]

...e mostram, principalmente mostram-me. 

Ainda me denunciam, escancarada, no fundo negro dos olhos escuros que me despem da pele, tudo o que tranco a sete segredos dentro destas paredes do ser. 

Ainda gritam na escuridão desse negro fundo sem fundo, o que não posso sequer sussurrar. Vestem-se os olhos para que não me dispam das máscaras de sobrevivência ao mundo... Essa pele que virou carapaça de selvagem acossado de razão.

Há bocado a lua estava linda no vidro da janela, parecia sorrir de esguelha. Dei por mim a inclinar a cabeça para ficar direita e a rir-me com a estupidez da cena, pensei escrever alguma coisa mas não me apeteceu ir buscar os ferros para desenterrar palavras do luar que me ficou no sorriso, fiquei-me pelo sorriso que me arrancou. E agora, aqui sentada no degrau da varanda, queria arrancar daqui e nao me apetece.. E amanhã o dia vai ser corrido, e eu sem vontade nenhuma de correr. Gostei das caminhadas destes dias vagos, fazem-me bem e ando a precisar de andar, de me mexer. A patudinha faz sucesso por onde passa, acabo sempre por trocar meia dúzia de vezes meia dúzia de palavras e alguns sorrisos com desconhecidos, e gosto disso. Talvez esteja menos bicho do mato. Talvez. Mas certeza tenho do sono que vou ter amanha, isso tenho, entre outras que já não discuto. Talvez precise mesmo de me dar paz, de discutir menos comigo. Escrevi isto e percebo que devo parecer esquizofrénica... Valhamedeus...

Vi e lembrei-me dos corações apelidados de desguarnecidos pelo Impontual... 

... muito a propósito...

O cheio é limitado, 

o vazio por preencher pode ser infinito.

Tenho de voltar a ler o livro*. Há qualquer coisa naquele livro de inacessível na primeira leitura, algo á que não cheguei, não consegui ir ao fundo de todos os pensamentos, é intrincado e tão interior. Tive de me levantar e vir fumar um cigarro, alguma coisa mexeu comigo. Sei que tenho de voltar a lê-lo, daqui a uns anos, terei de voltar a lê-lo. É o segundo livro que leio e que me deixa esta sensação, o outro li três vezes e arrumei-o no Verão passado - está a fazer um ano, curiosamente, como outras coisas aliás - depois de o ler três vezes, e até achar que o li todo. Também neste fiquei com a ideia de que há camadas a que não fui, apenas as vislumbrei sem consciência nos olhos, e esta sensação inquietante e aterradora de que muito ali me é familiar. Reconheco, reconheço-me. Há coisas que ela descreve que eu sinto às vezes, ou que senti, ou que penso, sem saber que estou a pensar. Como ela diz, há coisas que nos vêm como resultado intuitivo do que já pensámos muito racionalmente. E isso acontece-me. Muito. Depois tenho de parar e escalpelizar cirurgicamente cada ideia dessas, cada pensamento, cada ideia que me sai baralhada por nao saber identificar donde veio, ou como me chegou, para poder entendê-la, cosê-la com uma linha que se consiga prender, seguir, ler, entender. As últimas páginas são absorventes, o culminar do acordar para a existência consciente, para a vida, para o eu. E como tudo se mistura. Só chegamos a nós mesmos através do amor, mas só atingimos o amor sendo nós mesmos; é um espelho de aproximações ao mesmo objecto em sentidos trocados, porque se trocam, porque há uma troca, um dar e receber. Quanto mais for eu mais amo, mais tenho capacidade de amar e ver o outro, e sou cada vez mais eu quanto mais amar. É como chegarmos a nós através duma porta que só podemos abrir do lado de lá. Mas abrimos. Se do lado de lá estiver uma parte de nós no outro. E é essa parte que nos acorda em nós o que não sabíamos ter, o desabrochar como ela escreve, e assim há uma plenitude de parte a parte...Talvez seja por isso a frase "nós somos amor". Porque só assim, pelo amor, chegamos a conhecer inteiro o verdadeiro eu, a ter consciência de nós, do que somos e do que podemos ser. Só quando não temos medo do outro, do que ele veja - só aí os nossos olhos abrem para tudo o que temos dentro. E depois de nos vermos assim, não temos mais medo que os outros nos vejam ou como vejam. 

Tenho de voltar a ler o livro, não tenho dúvidas. Agora tenho de fumar um cigarro. Alguma coisa neste livro me alvoroçou. Me fez sentido. Me encontrou num desencontro qualquer.

* Uma aprendizagem ou o Livro dos Prazeres, Clarice Lispector