Os carris por baixo de mim, como intactos corações que batem compassadamente gastos de caminhos feitos, ficam para além das viagens de quem lhes passa por cima. 

A viagem debruçada sobre o silêncio faz-nos ouvir, nos carris compassados, os corações desenfreados bater à porta de almas por abrir. A paisagem negra do vidro, é às vezes esventrada por salpicos breves de luz. Dão-lhe o contorno, a textura, a fronteira da escuridão. Sem luz a escuridão descobre que não é negra, descobre-se apenas nada. Sem luz a escuridão não existe, não é, não se define. Às vezes é o contrário que nos afirma, e tantas que nos confirma.

A luz surge e logo foge. Foge-nos do quadro, foge-nos da vista, como quem escapa de nós a alta velocidade, deixando pégadas vazias na escuridão. Nós nunca escapamos de vê-las, de tê-las visto, e de terem fugido.

Não escapamos nunca.

Ninguém é esventrado incólume.

Ninguém se descobre ficando na mesma.