À distância,
penso aquelas mãos
Perfeitas para minhas mãos próximas
Para me conhecerem a pele perto,
Talvez não por dentro, talvez...

quero crer que há coisas

que podem florescer de fora para dentro.
E sempre me encantei por mãos.
E sempre gostei daquelas 

E sempre que as tenho ao alcance da mão

Ponho a minha pele à distância...

onde estará a perfeição dumas mãos
a que a pele é indiferente, surda e muda?

como se fosse um sentido sem sentidos?
por que as penso sempre perfeitas?

Porquê?
se a cada vez a minha pele as ignora e foge.
E assim insisto no que nunca foi, 

Pensando sempre que poderá ser

E continuo sem saber porquê
Parece perfeito
Mas não me sabe a perfeito
Senão à distância duma ideia.
E a pele tem ideias próprias,
E vêm de dentro, por dentro 

Tocam-nos para nos deixarmos tocar

E no fim de tudo

Chego a casa e não chego a saber

Se quero saber o sentido 

Da perfeição duma ideia 

Sem sentidos

[adoro a foto... sempre  gostei - tanto - de emoldurar o rosto com as mãos em ternura, para mais aconchegar o beijo... também não sei porquê, mas faz-me todo o sentido aos sentidos, todos]