Às vezes distraio-me e esta Primavera entra-me no olhar.
Como quem, de relance, se sente ter sido observada demorada e intimamente, minuciosamente quase.
Como se me apanhasse distraída de mim, num tempo sem estação ou apeadeiro, que corre sem se mover, e, sem aviso ou cerimónia, me entrasse dentro ainda em movimento de sonho. Numa inércia de magia, onde a luz da cor é o beijo e começa tudo.