Agora, passo nesta rotunda a caminho do escritório e lembro-me de quando noutro regresso da hora de almoço, vi um moço morrer roubar uma flor, como quem quer roubar um beijo, ou a vida toda. Fico a pensar na história por trás do gesto, nas pessoas por trás da história, e em como será essa história. Fico a sorrir feita parva debaixo do semáforo vermelho, e penso que sinto muita falta da paixão, tenho saudades do meu ser apaixonado e estupido e tonto. Fiz muitas coisas estupidas e outras tantas muito tontas, mas não houve nenhuma estupidez que não tivesse um fundo bonito e nenhuma tontice que não fosse irremediavelmente parva mas gira, com aquela certa piada. Coisas de gente meia desregulada das intensidades. Já fiz coisas giras e apaixonadas, mas acho que nenhuma num semáforo. Faltou essa. Pergunto-me se ainda sou essa mulher. Desconfio que sim, falta-me a prova de que ainda acredito no amor, nas pessoas, em viver as paixões como se isso as impedisse de morrer, como se valesse a pena vivê-las. E aquele mocinho? Quantas tontices giras já terá feito? Espero que não tantas quantas as que ainda fará. Espero ainda, como se a esperança, qualquer uma,  não fosse apenas uma crueldade pouco lúcida.