[foto @lagiachin]

Esta semana foi de loucos. Estou cansada, e farta, e a antever uma série de coisas de que já desconfiava. Há sítios, modos, práticas, a que não pertenço, ponto final. Não sei quanto tempo ainda me resistirei, porque não tenho esperança de conseguir mudar as coisas o suficiente para que fiquem suportáveis aos meus limites. Estipulei um prazo, mas não sei mesmo se o cumprirei. Sei que estou cansada, que me sinto derrubada pelos dias, pelo contrariar muitas coisas em mim, demasiadas, parece-me. Ando com uma vontade imensa dum fim‑de‑semana para mim, só para mim. Longe de tudo o que puxa pelo que não sou, nem quero ser. Onde o tempo seja inteiro para o poder encher só como apetecer: de silêncio ou música, de palavras imaginadas ou faladas à distância de um clique que se. desliga se quisermos, de livros que me falem perto, que acordem sonhos que se cansaram ou calaram, que me digam o que de mim resta. Desde que, há pouco tempo atrás, dei por mim a fumar um cigarro à noite, enleada no gotejar violento da chuva que cai no Norte verdejante, que me ficou esta vontade, e aquela zona. Até a pronúncia diária, falada à minha volta, me lembra que me apetecem aquelas bandas, aquela tranquilidade que transborda vida a cada olhar. Até já sei para onde iria, só precisava duns dias e de poder ir. O que nos próximos tempos não me pareça que vá acontecer, mas está-me a fazer falta. Há demasiado tempo que não estou sem gente, só comigo. São tempos preciosos e que andam a faltar-me, como uma fome que vai corroendo e se sente cada vez mais. Mas não me falta o que almejar e planear e apetecer, podendo acontecer. Mesmo. É só dar tempo ao tempo, que ele devolve-se.