Uma folha no chão, no meio das outras, à espera da chuva, do sol, do vento que a arraste dali ou ali a deixe ficar. De alguém que nunca a veja, ou de alguém que goste de vestir os livros por dentro, com folhas ou outros pedaços que marcam o tempo de cada um, de alguém que depois de a guardar no meio das páginas dum qualquer romance improvável a visite num serão calmo, num fim de tarde onde as cores ardem no horizonte, numa noite de chuva, num tórrido dia de verão. Sempre com um sorriso e uma memória. À espera de alguém que veja longe bem de perto, e a queira para se lembrar dum dia doce de outono, a estação que lhe veste a alma em todas as estações. Olho, olho-me, e essa folha sou eu. Penso em que livro vou guardar-me, enquanto olho a encosta da minha cidade, vestida de névoa e chuva miudinha. O Outono voltou, já o sentem?