A essas pessoas a quem ajudei sempre que pude, quem defendi quando ameaçadas de alguma forma, e que agora me tentam queimar para sobressair, ou por qualquer razão que não quero conhecer, só me ocorre agradecer-lhes. Não fora isso é continuava a pensar que eram o que não são. Assim sempre se distingue melhor o trigo do joio, e em discurso directo. Custa, mas é melhor assim. E lá me lembro da frase do meu tio com que sempre embirrei por a adivinhar demasiado certa: “nunca ajudes ninguém, que o gajo nunca mais te perdoa”. Válido para todos os géneros. 

[verdade seja dita que o plural com que escrevo é neste momento uma hipérbole... mas também pode ser um resumo, porque houve mais... mas lá está, esses já os remeti para longe, não me preocupo mais com essa gente]

[Vasco Gato]

 Uma pessoa esquece-se de viver no rodopio das horas que viram dias que contam semanas e parece que nem respiramos. Não nos lembramos disso. Será que fazemos o que não nos lembramos de fazer, de ter feito? Certamente que sim, mas será que conta?? Se não nos lembramos de respirar sabemos que respirámos, e sabemos porque se nos faltar o ar damos conta. Mas daremos conta quando nos falta a vida? Algo em nós se sobressalta se nos falta a vida? Não. Não para quase todos. Há pessoas diferentes, com sensibilidades diferentes, necessidades diferentes, sangues mais ávidos, corações mais fortes na sua sede. A mim só me dou conta que me esqueço de viver e de sentir, se não escrevo. E quando digo não escrevo, não apenas assim, em palavras enfileiraras a caminho de algum lado a contraluz do ecrã branco... escrever por dentro, em palavras que não se dizem, mas nos valsam na cabeça, que fazem a festa no silêncio duma música própria que mais ninguém ouve, mas onde há palavras que dançam e almas que (se) compõem.  

 Estava frio, mas soube bem… fazer tempo até ao jantar, debaixo da lua, cheia de si, caminhar ao longo do rio, vê-lo a, devagar, encaminhar-se para onde tem de chegar sem saber, apenas corre, ao sabor das forças que o vão levando. Não pensa, não quer, não escolhe. Há-de lá chegar, mesmo não sabendo como, ou porquê. Nem sequer é destino, é o que tem de ser. Há-de pertencer ao mar, e não mais distinguir-se dele. Será mar. Nós seremos o quê?

 Vejam lá, o tempo está a passar, e depressa :)) 

Este ano até me lembrei deste dia antes do dia e de ser bombardeada pelo consumismo habitué em tudo o que é loja ou publicidade, e das manifestações facebookianas de felicidade, frases de “hoje e todos os dias”, jantares e prendinhas que proliferam no dia. Já o disse aqui, acho esta e outras datas, uma óptima desculpa para se fazer uma coisa diferente, uma brincadeira, uma noite diferente a dois, sem restaurantes prendas e afins. Quanto mais não seja, se a vida corrida nos varre tanto tempo, há datas que nos dão desculpa para - se quisermos - as aproveitar. Não uma obrigação, mas mais uma (podem inventar-se mais, e à discrição...) desculpa para fazer o que se quer…sempre que se pode. Não algo para mostrar, mas para celebrar a sorte de se terem, e gostarem. De se pertencerem. Mas talvez seja (muito mais) raro…

Um sábado em que caí da cama. Melhor, empurraram-me. A miúda tinha um exame de manhã, e toca a levantar para a ir levar. Depois, mal feito, ronha desfeita, lençóis que esfriaram... resolvemos pegar num livro e ir cheirar outros caminhos. A tracção às quatro perdeu-se com tantos cheiros, sempre de nariz no chão... feliz da vida, qual alquimista com as suas essências :) eu atrás dela, à espreita de perigos quando a soltei para que pudesse apreciar a manhã com os caminhos soltos debaixo das patas. Depois fomos ao cafézito improvisado que por ali há, beber um e  (re)começar um livro que li devia ter uns dezasseis anos, e que há dias ofereci a alguém. Recebi na volta do correio outro igual, com uma dedicatória gira porque disse, quando lho comprei, que gostava de o reler agora com outro olhar. De modos que é uma leitura mais ou menos conjunta, tipo clube de leitura :)) mas à distância. Quem não ficou muito contente foi a Pintarolas quando começou a ver que à distância iam ficar aqueles cheiros todos, o verde, o rio, o parque de sentidos que ela tanto gosta de explorar... voltámos a casa, mas ela, triste, vem feliz. :)

 

 O antes…

E o depois…

... podia ser a história de um jantar :))

 E talvez assim o tempo passe melhor entre o despertar e o adormecer de conversas e desconversas, risos e silêncios, entre desvendares e pequenas descobertas, que contrabalançam o que se guarda sem esconder. Cada descoberta é um risco, cada conversa uma rede que nos ampara, mas nos vai prendendo numa segurança só aparente. Mas o tempo passa e não avisa o que muda, ou se muda alguma coisa. A vida é a mesma, mas sabe a diferente, ligeiramente diferente, mas não descobri em quê. Os fins de dia, esta ponte que teimo em fazer ritual, permanece. E eu também. Perguntam-me o que é para mim paixão, e dou por mim a pensar numa resposta com palavras, sempre curtas por mais que se estiquem. Paixão é em essência uma força motora. É o que nos faz fazer as parvoíces mais parvas carregados de razões que sabemos não existirem, mas que sentimos até aos ossos. É como uma força da gravidade que nos puxa incessantemente para o sonho onde mora a nossa felicidade - penso, e sai-me nestas palavras. Mas podiam ser outras, ou uma imagem que guardamos, um cheiro, um momento que enche todas as paletes de cores numa fotografia intemporal a preto e branco. As cores são nossas, as palavras são de toda a gente. A paixão de poucos.

[foto @gregbionde]

Há um sítio onde as almas se sentem confortáveis. 
Não é um sítio. 
São outras almas 
como casas com o nosso cheiro.

Que não é o nosso.

 ... pode ser ainda mais engraçado

 se de vez em quando as porcas forem às duas da tarde, 

sem que mais ninguém perceba,
 e as profundas às duas da manhã, 

sem mais ninguém por perto.

Gargalhadas com livre trânsito em todas as opções :))

[foto @nicoladavisonreed]

O que me entristece é eu ter-te dado os melhores anos do meu corpo

O que me angustia  é eu ter-te dado os melhores anos da minha vida

O que me revolta é eu ter-te dado o melhor de mim

E teres feito de tudo o pior.

 

Há maus hábitos que são bons.

Talvez não sejam muitos, mas há. Trocar umas horas de sono por alguns dedos de conversa com uma garrafa de vinho por testemunha é capaz de poder preencher os requisitos…